"La palabra es el único pájaro que puede ser igual a su ausencia".
Roberto Juarroz
"Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul". "El agua tiembla llena de viento".
Tierra
Alejandra Pizarnik
Asomada en la ventana de un piso 18 saboreo la brisa húmeda del mundo.
Las luces son como soles translúcidos que acarician la opacidad de esta noche.
Me pregunto que se sentirá al caer, pero no en el momento del cuerpo/suelo
sino en el segundo antes, en pleno vuelo
Pienso en la liberación del alma al despegarse del cuerpo y su atadura.
En el deber de coexistir en tres dimensiones.
Celda para la libertad.
Me detengo justo en el borde de la ventana y mientras caigo en el oscuro vacío del mundo, pedacitos de mi se van desprendiendo.
Son como retales de tela fina que planean en el denso aire de la noche.
Hábil creador no taladró la roca y rescató la imagen ni aglutinó mi cuerpo sobre la arena húmeda de la playa, pero inventó un silencio para mi:
La llave de clausura
No alcanzo a ver ahora mismo, mas allá de la triste humanidad del mundo,
lo salvaje, lo cruel, lo atroz, el instinto animal, por encima de la pasión.
Vida, mi vida...
Sobre mi diáfana sonrisa parece que no pase nada, y ha pasado todo.
No veo una mujer sentada frente al papel.
Son solo mis manos firmes las que dan vida a la sin razón.
Escribo ida.
Pero es que me cansé de morir y volver a nacer. Ahora no estoy ni viva ni muerta, me habita el silencio y este pertenece igual a unos que a otros.
Las palabras se aproximan.
Las manos se liberan de un posible olvido, se estructuran pintadas ante mi.
La llave de clausura
No alcanzo a ver ahora mismo, mas allá de la triste humanidad del mundo,
lo salvaje, lo cruel, lo atroz, el instinto animal, por encima de la pasión.
Vida, mi vida...
Sobre mi diáfana sonrisa parece que no pase nada, y ha pasado todo.
No veo una mujer sentada frente al papel.
Son solo mis manos firmes las que dan vida a la sin razón.
Escribo ida.
Pero es que me cansé de morir y volver a nacer. Ahora no estoy ni viva ni muerta, me habita el silencio y este pertenece igual a unos que a otros.
Las palabras se aproximan.
Las manos se liberan de un posible olvido, se estructuran pintadas ante mi.
Pero yo... estoy muy lejos
Un poema de una profundidad insondable. A pesar de los tiempos oscuros debemos aferrarnos, aunque sea a unas letras o unas imágenes que nos lleven a algún sitio donde habitemos en paz.
ResponEliminaDías difíciles que se paralizan al ver una entrada tuya
Besos
¿Pájaros?
ResponElimina¡Como me gusta!
ResponEliminaAlguna noche he soñado entre sueño y vigilia esa caída.
Beso.....!
A estas alturas, a mi ya solo me queda morir...
ResponEliminaY no lo digo triste, ni siquiera dramáticamente, no, llegué hasta aquí, es un logro, y es lo que me queda ya...
Y me voy acostumbrando a la idea... :)
Besos y salud
Me encantan los vídeos musicales que subes.
ResponEliminaAh, y es cierto -como dice el poema- que el silencio pertenece por igual a unos y a otros.
Una especie de magma cuántico, que de cuando en cuando se para para producir una foto fija: nosotros.
Un beso.
Cómo será cansarse de morir
ResponEliminapero muriendo!
Tremendo
Hondísimos poemas, desde Juárroz a Pergolizzi.
Besos, Emma
He llegado aquí por casualidad, estupendo blog. Un saludo.
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